LA FRANCE ME SERT DE PANTOUFLE
La France me sert de pantoufle quand je suis au coin de moi-même, en murmure de mandarin, à la louche des choses louches qui laissent d'infinis cailloux dans le velouté aux lentilles, malgré le luxe des nuances offert pour mettre en accalmie les panthères de la nuit blanche au piano de nos appétences.
La France me sert de pantoufle quand je suis au coin de moi-même, au feu doux des agaceries en chuchotis de cheminée, tournant la cuiller des hivers dans tous les sens de mon soleil, caressant d'une main distante le lévrier de ces ivresses, en lettres mortes de bécasses
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RépondreSupprimerTu dois combattre sans répit cet ordre mondial des injustes, jamais justes que pour eux-mêmes entre prédateurs qui s'épient, jamais justes que sous le joug du nouveau maître de la jungle où l'on fait jongler les mémoires, dans l'espoir toujours insensé de mettre en échec les colombes.
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RépondreSupprimerPour les nouveaux faucons du monde, qui furent naguère colombes, la paix est un flop commercial.